一切又重归黑暗和寂静。

休斯顿私人疗养院。

「文森特先生，您终于来了。」等在病房门口的黑西装男人站起来，他身边穿着蓝色手术服的主治医生也立刻站了起来。

文森特在几步外站着，微微点头，「辛苦你们了，情况怎么样？」

医生犹豫了一下，「病人现在并无生命危险。但是……但是，病人的手脚由高温滚筒造成断离，因高热而使伤口蛋白质凝固，并且血管床的完整性遭到严重破坏，所以，无法进行断肢的重建手术。也就是说，病人已经是终生残废了。」

文森特安静听着，等医生说完了，他慢慢转过头看向窗外。

窗外很黑，在玻璃上，只能看到自己苍白而模糊的倒影。

医生悄悄擦掉额上掉下来的冷汗。

像他们这样为黑帮卖命的人，仿佛始终有人提着镰刀站在背后。说不定哪天，上一秒还对你客客气气的雇主，下一秒就会举枪爆开你的脑袋。

文森特·佩雷拉他是听说过的，休斯顿家族中出了名的私刑审判者，出了名的手段残忍，出了名的不择手段，出了名的，是靠脱裤子才爬上去的男宠。

「辛苦你们了，请先去休息吧。」

文森特转头看着他们，轻轻歪了一下头，笑起来。柔软的发丝随着他的动作而荡出一个优雅的弧度。那一刻，他酒红色的头发、天蓝色的眼睛，忽然因为那一抹干净到毫无杂质的笑容而变得耀眼无比。被日光灯映得白得发冷的走廊，因为他的笑容竟令人觉得有一丝温暖。

「我想有些私人时间。」

「当然可以。」黑西装男人对他微微弯腰，推开病房的门，示意其他的医护人员离开。

文森特对他微微点头，进了房间，然后，黑西装男人才细心的关上门，离开。

摆满各种仪器的房间，却给人一种空旷的错觉。所有冰冷的仪器中央，躺着一个，也许还可以被称为人的东西。

就在几天之前，他们还在俱乐部一起打撞球。

那个总是大剌剌不知轻重的家伙，那个把头发染得五颜六色、戴着一排耳钉的家伙。现在，只剩下一摊肉了。

他再也不会对任何人有用，他成了一个彻头彻尾的废物，一个不被人需要的垃圾，很快就会被这个残忍的世界遗忘和抛弃，成为十九世纪以来「社会达尔文主义」的又一个殉葬者。

上位者的游戏中，最终被牺牲的，往往是这些无关紧要的小人物。

文森特的目光淡淡的从他身上滑过，滑过他缠满绷带的脸，滑过床头的仪萤幕上一下一下跳动的心电图，最后落在他缠满绷带的胳膊上。

本来应该是手的地方，只剩下一片厚厚的绷带。

忽然，他想到很久很久以前的另一个黑夜。

同样幽冷的夜色。

同样一个脆弱而痛苦的生命。

他转过身，面向着窗外无边无际的黑暗。

手指插进口袋，碰到冰冷坚硬的金属。

上一刻还完美无缺的东西，只在一瞬间，就被摧毁了，碎得残破不堪，并且，再也无法复原。

那么，是任它碎在角落，任人践踏；还是把它一把火烧得干净，只留下最美好的回忆。

流线型的斑蝰蛇手枪被握在红发少年的手中。只在一瞬间，他就完成拔枪，转身，瞄准。

刹那寂静。

巨大的枪声穿透每一个空旷的房间、每一条空洞的走廊。

久久回响。

鲜血开出的花在洁白的枕上绽放，蔓延。在洁白的墙壁上溅射出殷红的斑点。

由始至终，他的眼睛里没有一丝犹豫，他的手指也没有一丝颤抖。

谁在舞台上谢幕？在最终章唱出了雄浑悲壮的诗？谁在画布上收笔，用最艳丽的红刺痛了谁的眼？

弥漫的硝烟引发了自动火警装置。

瓢泼的雨，没有预警，从天花板上洒落下来。

文森特慢慢放下手。

他闭上眼睛，仰起头，透过合上的眼帘，感觉日光灯刺目的光。

水雾打湿他酒红色的头发，在他长而浓密的睫上凝结成一滴泪珠的形状，坠落。

门外，所有人朝着枪响的方向回头。

清一色黑西装墨镜的人们在角落窃窃私语。

「那个人被杀了？」

「当然，你刚才没看到文森特·佩雷拉走进去吗？那家伙出卖了他。」

「够狠的，连只剩下半条命的人都不放过。」

「话说回来，他那样活着，还不如死了。」

没过多久，红发少年便自他们身边走过，米色的V字领毛衣，黑色的高筒军靴，长风衣被随意挂在手臂上。他带着淡淡的笑意在发简讯，神情懒散。

所有人都噤了声，默默退向两边，注视着他走过。