蒂姆看了他一眼，“不知道能不能安慰你，但我认为那些文字是一百多年前写的。多半和其他这些东西是同一个时代，”他指了指另外两面墙上的算式。

“你认为有人在这儿被杀？”

“假如是被杀，我觉得他们恐怕不会有时间写字，”他又耸耸肩，“除非他们杀了另一个人，但这又不符合用血写字的事实。”

“你说得倒是轻松。”内特说。

“这不是我的公寓，”蒂姆说，“我不需要想着一百年前有人死在这儿就心惊胆战。”

内特深吸一口气，点点头。“我去找希拉，”他说，“应该拍照留下来。”

蒂姆看看手表，“已经过了十二点，你确定她还醒着？”

内特点点头，“她是夜猫子。”

“我等着。”

内特顺着走廊到希拉的门口。他轻轻敲了两下门。没有反应，他加大力气又敲了一下。他来回踱步，等待希拉。

黑影扫过窥视孔。“稍等。”希拉喊道。

他又踱了一会儿，从走廊窗户向外张望。窗外能看见大楼的前草坪和肯莫尔大道。街上万籁俱寂。要是马路对面的人没有恰好动了一下，内特就根本不可能注意到他。

他看着那男人靠在绿色金牛车上。正是受雇监视蒂姆的私家侦探。侦探用死鱼眼看着他。

希拉打开门，内特顿时忘了侦探。“你不是因为罗杰而来打探的吧？”她说。

内特摇摇头，眼睛忍不住上下打量她。她的头发湿漉漉的，蓝色显得更深了。特大号的T恤松垮垮地挂在她的肩头。T恤浸得透湿，他看得出里面没穿其他东西。

他的眼睛终于回到希拉脸上，她瞪着内特说：“明早我要见导师，你到底有什麽事？”

“我需要你帮我再拍几张照片，非常重要。”

“拍什麽？”

“我的公寓里还有东西。”

“更多的文字？”

“用血写的。”

希拉的脸色变得苍白。“我去穿裤子。”她说。她回到公寓里，没有关门，抓起一条涂满颜料的裤子套上。内特转过身去，但还是看见她把T恤撩到腰间，亮出了臀部。片刻之后，她拿着折叠三脚架出来，相机还装在三脚架上。

两人走进内特的公寓，蒂姆的脸贴着墙壁，正在研究文字所在的那面墙。没有黑光灯的照射，那些文字无影无蹤。“绝对清除过，”他说，“你只能看见刮墙面的痕迹。干得很潦草。估计和写字的人一样匆匆忙忙。”

“哇，”希拉说，“正牌福尔摩斯啊。”

蒂姆微笑道：“法医鑒证剧看得太多了。”

希拉环顾四周，“薇科不在？”

内特摇摇头，“她在忙新的兼职项目。”

“你没有去告诉她？”

“明天再说也不迟。”

希拉摇摇头，露出苛刻的笑容，“她会生气的。”

她架起三脚架，内特调整反光板的角度，把紫外光打在那面墙上。暗色文字如烟雾般摇曳晃动，时隐时现。

“我的天哪，”希拉喃喃道，她的脸色毫无血色，“那是血吗？”

“对。”蒂姆说。

她看看蒂姆，看看内特，“这儿到底发生了什麽？”

两人同时摇头。

“‘他们’是谁？”

内特耸耸肩，“完全不知道。”

“‘保护卡瓦奇，保护这个世界’，”她念道，视线在文字之间跳动，“保护这个世界？”

内特点点头，“无论卡瓦奇是谁，有人肯定认为他非常重要。”

“重要得足以为他杀人。”蒂姆说，“或者为他而死。”

希拉深吸一口气，弯腰去调整相机。她拍了二十几张，跑下楼去把照片拷到电脑上。她回来时向内特竖起大拇指。“几乎完美，”她说，“这些字母颜色很深，比荧光字母容易拍。有三张拍得非常清楚，比发光文字还清楚。”她说着用大拇指指了指厨房。

内特点点头，“那就好。”

希拉看了几眼其他的墙壁，“还有吗？”

内特摇摇头，“我试过用紫外光照了一圈，没有发现其他东西。”

“又一条可以在星期六告诉大家的消息。”蒂姆沉思道。

蒂姆和希拉走出去，剩下内特守着涂血的墙壁。

内特看着灰泥墙面。没有反光板，文字无影无蹤。他想象着写下这些文字的那个人。他想象这个人身穿老式服装——细条纹马甲、大礼帽和雕花皮鞋，也许还留着海象胡——跪在书架前的地板上。在他脑内的画面里，这个神秘人有一条受伤的胳膊，不过也有一两格画面中流血的是腿部。男人用手指蘸着伤口的血在墙上写字。走廊里有脚步声吗？他写字的时候有人砸门吗？