他的味道像是寒冰，像是火焰威士忌，又像是罪恶。

她双手抚着他的肩膀，感受着他。宛如大理石般坚实而苍白，但却是温暖的—他触摸起来竟是这样温暖。她的手指缠上他的头发，力道极轻地拉扯着。他滚烫的手掌抚过她的腰际，令她不由自主地颤抖着靠向他。一种紧张感在她的内心慢慢积聚。

她从来没有—

脑海深处有一道声音在残酷地提醒着她—这一切都不该是她的本意。她轻轻抽搐了一下，如遭重击。

德拉科的手再次抓紧她的头发，拉着她的头向后仰起，露出她的脖子。他放开了她的唇，转而沿着她的下颌和喉颈一路向下吻去，直到她呜咽出声，双臂紧紧地抱住他。

这就是她的本意。

她不知道该如何不去直面自己的本意。

她双手捧起他的脸，让他的嘴唇重新回到她的唇上。她用力吻着他，胳膊环绕着他。她想要感受他的全部。

他们的胸膛紧紧地贴在一起，她不确定她所感觉到的心跳究竟属于自己还是他。也许它们正在以同样的节奏共舞。

她厌倦了形单影只。

她厌倦了像物品一样被简化成一项又一项的"职能"—治疗师、黑魔法研究员、魔药师、联络员、工具、妓女。

好像她是自愿成为其中任何一样似的。

她很想哭，但是她不能哭。她只是更激烈地吻着德拉科，他也以同样的热情回应了她。

他的手在她的衬衫下渐渐向上游走，隔着胸衣覆上她的乳房。他的拇指轻轻拂过顶端，惹得她颤抖起来，弓起身子。

他又一次离开了她的嘴唇，她听见了他的呼吸声。他的唇移到她的下巴，流连忘返地吻着，用牙齿轻轻磨着她颚骨的轮廓。

他的手探入她的胸衣，拇指腹擦过她的乳尖，她能感觉到它在他的爱抚之下像鹅卵石般挺立了起来，伴随而来的还有一股轻微的刺痛—她在为他而疼痛。他又一次抚过她的乳尖时，她轻咬嘴唇，发出了呜咽一般温柔的呻吟，紧紧攀住了他的肩膀。

他把她的胸衣推了上去，五指揉捏着她光裸的乳房。火热的双唇贴在她的肩颈之间，她感到他正轻轻地吮吸着她的肌肤。

她的手滑过他的肩膀，触及到了那些刚刚长好的伤疤，羽毛般地轻抚着。另一只手则游走在他的胸前，感受着指腹下他肌肉的起伏。她要把她在他身上感觉到的一切深深刻入脑海。他也配合地将身体紧紧贴向她的手掌。

他埋在她的颈边低声呻吟着—是因为欢愉，而非痛苦。声音的震颤顺着锁骨而下，传遍了她整个胸腔，比火焰威士忌的灼烧感还要炙热。

他继续撩拨她的乳房，沿着她的肩膀亲吻吮吸，她只能不住地喘息。

她从来不知道自己能同时感受到这么多—所有的感觉都在她的身体里旋转、融合，渐渐膨胀，仿佛就要破体而出。

她快要被无数的感觉和情绪淹没了。

她从来没有想到—他的手掌，他的呼吸，他的嘴唇，他的舌头，他坚实的躯体紧贴着她，他的头发扫过她的肌肤—这一切竟会从情感上影响着她。

她也从来没有想到—听到和感受到他对她的触碰以及对她的身体所产生的反应，竟会是影响她最大的部分。

她从来没想到会是这样。

没有人告诉过她。没有人警告过她。

她从来没有想到她竟能影响到他。她从来没有想到他竟会喜欢她的身体。他似乎从未流露过这种倾向。

皮包骨头—这是他最初看到她裸露的身体时对她的评价。他还说早知如此他就会选别人。

她靠着他微微发抖。

又一个她不想有的念头出现在她的脑海里。

她可以是随便的什么人。他只是太孤独了，他只是想要有人触碰他而已—随便什么人都行。

喉咙仿佛突然被异物卡住，可她却无法吞咽下去。轻抚着他的双手停了下来。她竭力控制着呼吸，不让自己哭出来。

德拉科注意到了。他从她的肩窝里抬起头，凝视着她的神情。然后，他扯出一个苦涩的微笑，抽回了贴着她肌肤的双手，理好她的衣服，扶着她离开了他的大腿。

"你该走了。"他说。

他的声音冰冷，生硬，短促，又一次宛如无情的箭矢般直中要害。

他无形的假面已然熟练地回归了原位。

[1] Courting bench. 一种双座家具。源于法语tête-à-tête，英语直译为head-to-head，即"交头接耳"，中文也称求爱椅、交头接耳椅、接吻椅。两个座位呈S形相连，面对相反的方向，以便两人可以在交谈时目视对方，处于彼此手臂的可触及范围内，同时在两个座位间保留适度的屏障。