她还不能瞎编，因为不知道他到底记得哪些。想略去一些羞耻的细节，他却总能举一反三，适时“想起来”，提醒她：“好像还有哪些没说吧？”

更可气的是，他一边催更还一边留评。

他说：“不可能。我才没那么傻。”

佟彤小声怼：“你见到我之后智商就打折了，不赖我呀。”

他说：“我也没那么嘴馋。”

她厚颜回：“因为是我做的呀。你把地上掉的渣都捡起来吃了。”

他说：“你太过分了。你想过故宫里我的感受吗？”

然后是凶狠肆恣的一吻，好像要一次赚个够本，向她讨回公道。

她不自觉地后退，可惜撤退空间有限，没几公分就结结实实地抵在了窗边，只能后仰，被他托住脑后蓬松的秀发。

过了不知多久，她上气不接下气地脱身。

她掩耳盗铃地拿窗帘挡着自己脸，说：“对、对我来说那……那就是一个人嘛……”

不知这个说法他接受不接受……

他看着她慌里慌张的面孔，终于绷不住，唇边逸出一声轻笑。

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对他来说，不论多离谱的平行记忆，最终的结局都不过百川归海，成为他人格的一部分。

随着她的述说，一些被有意无意埋藏的、久远的东西正在回来，像细如牛毛的磁针，一点点吸附回他的身体。

他闭目，手指轻拂那张光滑而灼热的脸蛋，指尖的触感将他带入那个已经有些疏离的世界，进入那个他久不涉足的画院，进入那个陌生而熟悉的视角，重新体验一切……

他记得跟她开玩笑，说她是疯子，说我们都是疯子。

那一天风和日丽，鸟鸣婉转，金乌西垂，晚霞把她的脸蛋涂上浓艳的胭脂。

在这个按部就班的画院，虽然水准算是天下顶尖，但人人都琢磨着圣心圣眷，再鲜活的活力也慢慢消耗掉了。天知道，这里的每个人都中规中矩，犹如毫无新意的院体画，一切的勾擦点染都可以预测。

能在这里碰上第二个疯子，希孟觉得肯定是自己前世积德，吃了八辈子的素。

那时他还不明白，加起来短短数日的相遇相知，为什么她看起来却好像认识他很久了一样，熟稔又投缘，一下子占据了他心中的大部分存在感。

她知道他吃东西的口味，知道他穿衣的风格，知道他不喜欢跟俗人做无谓的客套。

甚至，连他在画院里最讨厌哪些人，她都猜得八九不离十，然后大笑着跟他一唱一和，一起埋汰人家。

他破天荒地觉得自己变成了一个话痨，想和她说笑，想把自己最得意的画技介绍给她，想把他从小到大的生活琐事，都对她交代个明白。

只可惜，身体状况不允许他喋喋不休。他被迫收起倾诉的欲望，跟她每一次对话，都字斟句酌，简练到残忍。

她不知道，他从胸腔里发出的每一个音，都牵动着四肢百骸，给他那极度干渴的肺腑再烧一把火。

她不知道，他每次拿起画笔，即便是轻微的一次勾勒，都几乎耗尽全身的能量，让他的后背布满冷汗。

她不知道，每次他若无其事地目送她回宫歇息，然后独卧于榻，默默地拆开那从不让她碰的绷带，无声地擦拭那些丑陋的脓血，在剧痛中获得又一阵清明。

他原本已经做好了放弃的准备。

可是她说：想看你画。

那么崇拜的语气和眼神。

画师王希孟，纵然天资聪颖，但他的风格和技法，在画院中从来都不是主流。就连官家，盛赞过后也会加一句：需要多学习名家啊。

只有这个疯姑娘，对画院里其他人、其他作品都毫不放在眼里，唯独对他视若珍宝。

他想：所谓知音，大概就是这样的吧。

即便是个疯子。

忽忽九百年过去，疯姑娘容貌依旧，好像始终不曾离开。

现实蓦地插入到记忆的碎片里，像是划破深夜的火把，晃得他头晕目眩。

《听琴图》中那个小小的NPC角色终于冲破了创作层的桎梏。他倏尔意识到，原来帝姬从来不曾疯啊。

他记得，她抹着眼泪，紧紧搂住痛得满头大汗的他。他几乎忘了锥心的疼痛是什么感受。

他记得，她拾起他的笔，小心得像对待初生婴儿，在画布上描下他的花押。

他记得，她拙劣地隐瞒着弦外之音，问他：“你可曾想过，人死之后，魂魄还不散，而是……存在什么地方？”

还有……

残月挂在苍白的天上，杜鹃声声婉转。晓风吹过未关严的窗，吹熄了暖炉里的寥寥炭火。

她来的时候，那炉子犹带余温。

她满脸泪痕，伸出颤抖的手，想要触碰他冰冷的脸。