他沉默地望着他，张了张嘴，却没能说出话来。

他哭什么？

他哭不出来。

他是沙漠里早已干涸的河c黄、失去生命的绿洲，空空荡荡，留不住一缕风，也说不出一句话。

他只能守着她。

在他混乱不堪的脑子里，那些错过的时刻、争执的时刻无数次一晃而过，他没有什么时候比这三日更痛恨自己。

他忽然之间明白了那个词是什么意思。

人生苦短。

人生苦短。

年少无知时，他曾读到伏尔泰的这句话：最长的莫过于时间，因为它永远无穷尽，最短的也不莫过于时间，因为我们所有的计划都来不及完成。

可他从未真切明白个中深意。

直到今时今日，他守着了无生气的她，多少次看她一动不动躺在那里，都要费尽全部力气支撑着自己走近些、再走近些，直到看清她微微起伏的胸膛，才大汗淋漓放下那颗悬在半空的心。

陈声忽然之间明白了曾经读过的书、未曾领悟到的痛。

基地的一切像是一个经不起反复诘问的笑话。

他分明有时间弥补那些错过的时光，分明可以对她说出曾经的爱与恨，分明可以放下那些小肚鸡肠、斤斤计较的，可他没有。

他折磨她，也折磨自己。

那段无拘无束、肆意轻狂，爱就说，恨就做的时光，永远定格在了中飞院。

为什么？

为什么？

他在夜里守着她，二十七八度的滨城，他浑身发抖，像是身处冰窖。

他一眨不眨看着她，从白天到黑夜，饭照吃，盹照打，只是不愿离开这间病房。他在醒着梦着的每一刻，都对自己说，等她醒来，他统统告诉她。

他再也不记恨了。

再也不计较了。

只要她生龙活虎站在他面前，气他也好，骗他也好，哪怕她不爱他了，转而一头扎进别人的生命里，他也没什么好怨的了。

从多少年前遇见她的那一天起，他的眼里就只剩下这株草原上的格桑花，不够艳丽，无法与珍贵的植株争妍斗艳，却牢牢占据了他的全部生命全部情感。

只要她活着。

他什么都不去计较了。

那三天里，他像是个垂危的病人，她奄奄一息躺在c黄上，而他了无生气站在窗前。终于等来这一刻，路知意醒了过来，脆弱得像是一个破碎的瓷娃娃，却终归还是睁眼看着他。

他觉得心在刹那间活了，又倦得像是下一秒就能停止跳动。

他叫了一声路知意，那些准备的话，那些在喉咙里打转、跃跃欲出的道歉，一瞬间灰飞烟灭，全无踪影。

取而代之的，是滚烫热泪。

陈声哭了。

他一动不动站在原地，低头看着c黄上的人，眼眶一热，有泪滚滚而下。

他没去擦。

那些热泪仿佛永不干涸的泪，沿着面颊滑落，经过新长出的青灰色胡茬，淌过下巴，悉数滚落在她雪白的被子上。

狼狈吗？

长这么大，除了她，没人给过他气受，没人能叫他委屈，从来都只有他把人弄哭的份。

如今一个大男人在她面前哭得像个孩子，真狼狈。

可他认了。

他全都认了。

c黄上那人孱弱地试图伸出手来，可动了动，疼得倒吸一口凉气，立马安分了。

她嘶哑着问他：“你哭什么？”

他淌着泪对她说：“我没哭。”

“我又没死，你这么早就哭上了，合适吗？”她还有心情说笑。

陈声看着她，一眨不眨看着她。

仿佛要把她刻进骨子里。

“路知意，你没有心吗？”

她的嘴唇都干裂了，还试图咧起来，给他一点笑意，咧到一半疼狠了，感觉又打消了念头，“我怎么就没有心了？没心了还能跳下去跟你同生共死？”

“那是同生共死吗？”

“怎么不是？”

“你那是送死。”

“……”

他有无数的话想说，可到这节骨眼上，一句都说不出了。

他只能慢慢地蹲下来，握住她的手。

“路知意。”

“干什么？”

“路知意。”

“我答应过了啊。”

“路知意。”

“……你耍我吗？”

“路知意。”

“你被我吓傻了吗？”

“路知意。”

“……我拒绝回答。”

“路知意。”

“……”

这样重复着没有意义的对话，可他一而再再而三叫着她。

于是路知意终于没有了插科打诨的心情，终于不再试图用这样的态度来叫他安心了，她红了眼，微微使力，回握住他的手，哽咽着说：“陈声，我痛。”