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“圣诞节……”

炎客握着手机，下意识地轻轻读出了声。

提出这套计划的人当然不可能知道“教条力场”的马甲下面就是炎葬cp的正主之一，所以她应该也不会知道，圣诞节这一天对于炎客来说有着更为特殊的意义：

那一天是他的生日。

这个生日仅仅存在于他提交给博士的基础档案里，如果不是博士本人或者白面鸮之类的数据维护专员，是不可能知道的。

真的要在自己的生日当天和送葬人告白吗？

善战的刀术师在面对生死时连眼睛都不会眨一下，却在这样的问题前把自己愁得眉头紧锁。

在他的帖子下当然还有其他干员给出的其他建议。他逐一地阅读过去，在心里分析送葬人的接受度和在现实生活中实施的可能性，然后逐一地将它们全部否决掉了。这个太想当然，那个计划太危险。到最后挑挑拣拣，竟然只剩下了“锁与匙的守卫者”提出的这一个。

只有这个计划最完备，最有条理。而且“锁与匙的守卫者”还发现了一个炎客本人都没有注意到的问题：他笔下的炎葬的确太过疏离了。

或许是因为他的小说全都取材于真实内容。现实生活中他和送葬人根本没有在一起过，能产生的生活交集满打满算也只有那么一点。他尽力用自己的文字将一点点的生活交集勾勒得活泼有趣，可说到底蚊子腿就是蚊子腿，哪怕大厨的烹调技艺再怎么精妙，能送到食客嘴里的也就只有那么一点点肉。这就是现实。没有华法琳笔下的浓情炽烈，没有锡兰笔下的细腻缠绵，没有苏苏洛和葛罗莉亚笔下的撕心裂肺，就算是临光那些对话段子体里的淡淡甜意也是无中生有的臆想。

他们曾经在无数人的想象里上演轰轰烈烈的爱恨，可现实留给他们的只有一杯食之无味的凉白开。

他开始后悔自己好奇偷看调香师画同人图的那一眼了。如果没有那件事，今夜的他是不是就不会在床上辗转反侧，无法入眠？

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他翻来覆去的动静实在太大，把睡在另一边的送葬人吵醒了。炎客赶紧把调到夜间模式的手机一把塞进枕头下，闭上眼睛摆正身体。只是黑暗中脚步声逐渐靠近，送葬人伸手打开了床头一盏暖黄色的小夜灯，久睡惊醒后的嗓子带着罕见的沙哑：“矿石病？又开始痛了？”

“呃……对。”炎客只能硬着头皮回答道。

“那我去给你拿止痛药。”拖鞋踢踢踏踏的声音眼看着要远离，炎客赶紧叫住他：“不用……早就失效了。”

奇怪。明明说这话之前他生满源石的左半边身体还是风平浪静，待他话音落下，那些隐藏在黑暗里的黑色结晶竟然争先恐后地开始隐隐作痛起来，大有假戏真做的意思。炎客低低抽了一口冷气，将自己的身体尽可能地在被子下蜷起来，感受着从神经末梢传来的一阵又一阵凶狠拉扯。

他觉得自己像是要被劈成左右两半了。病魔在他的左半边身体上跳舞，在他的眼前显出种种幻象——他看到了被烈火烧彻的卡兹戴尔战场，看到了破碎的堡垒和曾经那位“博士”冰冷的眼神，看到了自己握刀的双手逐渐被黑色的晶石爬满，最后在一声枪响里轰然碎裂，化为漫天飘散的源石粉尘……他还看到了刚刚出生的自己，在那个飘着雪的圣诞夜，被人胡乱裹上几件衣服，丢在人来人往的街道一角……

人生匆匆二十年间，他所经历过的所有痛苦都在这个矿石病爆发的午夜卷土重来，化作跗骨的虫豸，蚕食他的理智和精神。他鼓起每一块还能运动的肌肉试图把自己从床上撑起来。他想用脑袋痛痛快快地去撞床头的承重墙。

然而一个沉重微凉的身体覆了上来，一只棉质的衣袖捂住了他的口鼻。

“炎客，慢一点呼吸。随着我的指示放松你的肌肉。”他说，“你的呼吸频率过高了，这样下去有可能会造成呼吸性碱中毒。现在先尽量放慢呼吸，我去给你找纸袋或者塑料袋。”

“我……咳咳！”炎客一开口才发现喉咙已经僵硬得难以发声。不止是喉咙，他的全身都在不听使唤，手脚麻木得抬不起来，致命的疼痛如千万流刃一般切割着他的神经。我这是怎么了？他心想。我以后是不是不能再握刀了？

“呼吸性碱中毒是精神性过度通气后的常见症状，多见于急性焦虑、癔症患者。没事的，急救及时的话一会儿就能过去了。”

送葬人平稳冷淡的声音像是一把手术刀，一瞬间斩开了所有在他身上作乱的病灶。

然后一只哗啦啦作响的塑料袋就落下来了。它捂住了炎客汗淋淋的下半张脸。送葬人用两手搭在炎客的脸颊上固定塑料袋，温暖昏黄的灯光下，他苍白的俊脸近在咫尺。